Об июле.
Рябина цветет и зреет.
Солнце жжет, а не греет.
Акация вновь белеет.
Глупый такой июль.
То же мне, феномен природы.
Непогода.
Дождь за окном не летний.
Хоть на дворе июль.
Откуда мрак, как последний?
Да ну его, блин.
О душе.
Снять бы с себя все лишнее.
Тоску, например, и печаль.
Обнажить бы всю душу грешную.
(Почему так плохо?)
Но стыдно стоять так, а жаль.
Скука.
День догорел до вечера.
Облаками горит закат.
Снова делать нечего.
И в этом я виноват.
Прото ночь…
Однажды бессонной ночью.
Когда тянет прочистить мозги.
Занозой и острой болью.
Нет, просто надоело все.
То, чего всегда не хватает.
Один - не два.
Наливай слова.
Откуда взять.
Все равно не хватит.
***
Не верь, не винному образу.
Не спеши и слезы пускать.
Маленький с виду котенок.
Может, как лев порвать.
Зачем?
Зачем улыбаться от горя.
Зачем от счастья страдать.
Когда то ярмо то не воля.
Достали, не буду про «мать».
Про сельхоз культуру.
Стручки “соляры” в поле.
Заменили пшеницу на рапс.
Зачем нам такое горе.
Ее же на самогон не переделаешь.
“Битва” с урожаем.
Работа идет и едет.
Спешим урожай собрать.
Поэт строкою бредит.
Но времени нет писать.
Последние комментарии